O sítio onde eu moro.

Boa noite Portugal.

2011-09-05T15:35:00.000-07:00

A verdadeira medida de um homem não é como ele se comporta em momentos de conforto e conveniência, mas como ele se mantém em tempos de controvérsia e desafio.

Martin Luther King

Os portugueses não são, decididadamente, bons entendedores de coisas simples. Prova disso é o dia de chuva. Quando chove na rua na realidade está a cair muito mais do que alguns aguaceiros, entre o português chovem assuntos a cântaros que nunca desaguam para lado algum.E o tempo isto, e o tempo aquilo. Devia ter trazido o chapéu de chuva (aquele que nunca trás). Devia ter visto a meteorologia (aquela que nunca vê). É lá! Isto é capaz de piorar mais logo (a seguir faz sol).

O português é um especulador fabuloso mas um cientista medíocre. É um lutador de boxe cheio de testosterona antes de ver o adversário. Se este for como o Chico Fininho do Rui Veloso ele lança-se com unhas e dentes para cima do adversário. Porém, e quando do outro lado da sua vista se apresenta um Mike Tison, o português vira um caniche ladra, ladra, ladra mas não passa de um cãozinho assustado.

Crise? Que se F*da a crise. FMI? Façam tostas com essa gente e comam-nas ao pequeno almoço todos os dias pela manhã. Políticos? São uns filhos da put*, uns grandas cabr*es, deviam era ir todos levar no c*!

Chamem-lhes nomes de verdade caramba. Nós podemos fazer ver o nosso ponto de vista sem sermos ordinários. Respondam com mais sentido do que aquele que emana das bocas "doutoradas" da classe política da actualidade em dias de comícios abertos mais para a comunicação social do que para o povo. É que sabem, nem sempre a t.v serve o povo. Quando se trata de política, os media, sobretudo a t.v em particular pois é dos meios de comunicação actuais que mais mediatismo promove, acaba por servir mais os interesses dos políticos do que os da audiência. O mais engraçado e sarcástico no meio disto é que é tudo por culpa da audiência.

Aculturem-se. Mas não se esqueçam, não vale copiar pelo vizinho do lado. Promovam a vossa crítica, mas há que ter atenção, chamar nomes não é ser mais inteligente que o outro. informem-se. Mas não se esqueçam de fazer uma triagem porque o sensacionalismo vende e o que vende nem sempre é verdade. Mas mais importante, procurem o verdadeiro conhecimento. E depois, depois sim contestem.

Quem sabe se depois dessa contestação não nasce uma geração que possa, que queira e que consiga repor um pouco mais de respeito e dignidade neste país.

O valor das coisas somos nós que construímos.

Boa noite Portugal.

O que Voltaire diz já não condiz - Capítulo I

2011-04-29T07:32:00.000-07:00

“O trabalho afasta três males: o aborrecimento, o vício, a pobreza”, dizia Voltaire. Pois bem, em Portugal e, nos dias que correm, o trabalho nunca conseguiu congregar tão bem estes três conceitos, pelo menos desde que eu me lembre.

Quem trabalha, cada vez tem de o fazer mais e mais e mais, diluindo desse modo e, por questões temporais, qualquer outra espécie de vício. O que me leva a pensar que o trabalho de certa forma tem-se tornado cada vez mais o vício dos necessitados, que o consomem para combater a pobreza que é uma réplica cada vez mais autêntica da realidade onde vivemos.

Quanto ao aborrecimento, esse é claro e por isso simples de explicar: Basta reflectirem (e isso faz-se enquanto estiverem a fazer as vossas necessidades básicas sem prejudicar de forma alguma o vosso pouco tempo) sobre a sobrecarga de trabalho quase sempre não remunerado que sustentam entre os vossos ombros todos os dias. É claramente um enorme aborrecimento.

E cá vamos nós sobrevivendo como sempre o soubemos fazer. Enganando a própria consciência com um futuro utópico e que nunca será, se nada fizermos, mais do que senão e só mesmo isso. Um futuro eternamente por acontecer porque o sonho não teve coragem de romper o útero da vida para se erguer como um homenzinho…

Até Breve.

Resposta de Belém a uma apresentação de um projecto para por termo à crise económica portuguesa.

2011-04-08T20:43:00.000-07:00

E pronto, esta foi a resposta que obtive na sequência do email que enviei a semana passada para a Página Oficial da Presidência da República, designadamente para uma secção que dizia em letras gordas ESCREVA AO PRESIDENTE, e que consistia, muito resumidamente, numa manifestação pública de cidadania que tinha por objectivo o auxilio gratuito ao Sr. Presidente face ao grave problema económico que o país atravessa na actualidade.

Disponibilizei-me inteiramente para falar com o nosso Presidente por telefone, caso ele não tivesse disponibilidade de me receber presencialmente, por acreditar que tenho em mãos um projecto interessante para gerar lucro rápido para o país mas que, nas mãos erradas poderia gerar alguma controvérsia...

Afinal parece que me equivoquei, o país não deve andar assim tão mal...

Pimponeta.

2011-04-08T20:38:00.000-07:00

Ri, boca, ri. Que os olhos pagam as tuas dívidas e estes braços amortizam os juros que as nossas pernas não conseguem saudar. Dos ombros, uma notícia apenas. O mesmo cansaço de sempre e que aparece só quando lhe convém, oferecendo aquele velho e conhecido ar de sua graça aos restantes membros já desfalecidos. E tudo o que se ergue neste corpo é pó antes mesmo de ter sido vida. E tudo o que tremelica no útero da testa é filho de pai incógnito.

Ri, boca, ri. Aproveita enquanto podes… Que de amanhã ninguém sabe, e não vás tu ter de vender o próprio sorriso em troca de um naco de pão.

Revolução!

Depois disso, venha mais pinga que brindaremos à força do povo, à ineficácia dos políticos, à ganância dos gestores, à brutalidade da polícia, à devoção extrema dos advogados, à nação?

E porque não?

Venha mais pinga pois então…

CALEM-SE OU TORNEM-SE MELHORES.

2011-02-26T17:27:00.000-08:00

Tinha decidido fazer uma pausa. Mas, aqui entre nós, foi uma péssima ideia. Geralmente passa-se muito pouco entre as pausas. O que há a relatar de si é quase sempre pálido e repetitivo.

Por isso, e mesmo que aquilo que escreva hoje possa dizer muito pouco ou até mesmo nada, aqui fica o meu pedaço de matéria inquinada por um vazio monstruoso. Pois entre escolher não dizer nada ou dissertar acerca de qualquer coisa, mesmo que essa coisa não valha de muito ou, o tempo me açoite de quando em vez para me relembrar que não abunda, eu prefiro seguir a segunda opção. Nem que seja apenas para me lembrar que ainda estou vivo. Um simples facto, convenhamos, mas que se torna, por si só, suficiente para acrescentar algum tino às palavras insípidas que escreva ou, para ceder algum valor à moral de uma história que nunca existiu.

ACHO QUE AQUILO DE QUE O MUNDO MAIS CARECE É, DECIDIDAMENTE, DE FALTA DE COMPREENSÃO. E A COMPREENSÃO NÃO É DAQUELAS COISAS QUE SE PODEM COMPRAR FACILMENTE NUMA OU NOUTRA LOJA DE ESQUINA E QUE FICA TODOS OS ANOS MAIS BARATA DEPOIS DO NATAL. A COMPREENSÃO RESIDE NESTE RIO IMENSO QUE SOMOS NÓS PRÓPRIOS. E SÓ USANDO UM BARCO PEQUENINO A QUE OS MORTAIS CHAMAM TIMIDAMENTE DE CORAÇÃO, ELA PODE SER ALCANÇADA.
POIS BEM, TENTEM ALCANÇAR ALGUMA. OLHEM PARA DENTRO DE VÓS (SE FOREM HOMENS OLHEM COMO SE ESTIVESSEM A EXAMINAR O DECOTE DE UMA TIPA QUALQUER CUJAS MAMAS ARQUITECTASSEM UMA VONTADE ENORME DE SALTAR PARA FORA DO SOUTIEN PARA VOS CUMPRIMENTAR COM UM DOCE OLÁ; SE FOREM MULHERES, EXAMINEM-SE COMO O FAZEM QUANDO O TIPO QUE VOCÊS PENSAM SER PERFEITO [COISA QUE DIFICILMENTE EXISTE], VOS PROMETE A CHAMA INTENSA DA PAIXÃO PARA A VIDA INTEIRA.)
MAS, BRINCADEIRAS À PARTE, FAÇAM ISSO. EXAMINEM-SE. TENTEM ENCONTRAR DENTRO DE VÓS PRÓPRIOS ESSA COMPREENSÃO DE QUE VOS FALO. É QUE TOU CADA VEZ MAIS FARTO DE LEVAR COM AS VOSSAS MERDAS...

Novo Blog

2010-08-09T09:44:00.000-07:00

2010-08-06T18:43:00.000-07:00

É estranho estar cá dentro. Neste lugar, que sou eu, aprisionado sistematicamente a uma dimensão algures situada entre a evasão e a realidade. E ser, por consequência dessa incapacidade de resposta, um vulto paralisado. Uma matéria organicamente desenvolvida para não ser nada.

A paz pode ter os seus limites. Já pensaram nisso?... Ser pacífico numa realidade que não o é pode fazer de nós animais raros mas, e ao mesmo tempo, torna-nos indivíduos incapazes de tomar uma posição. Criaturas dotadas de uma sensibilidade estúpida. Munidas de um grau de intelectualidade elevado, mas inútil.

Se aqueles que não são como nós [quando digo aqueles refiro-me à maioria que cede aos caprichos mundanos de fazer tudo o que bem lhe apetece sem que tal intento reproduza acidentes drásticos nos carris da sua consciência], por nos serem dissemelhantes, nos são capazes de reconhecer a distinção e até de aplaudi-la, jamais serão capazes [porque não vêem nela, quiçá, progresso social algum] de transfigurá-la para as suas próprias vidas, de que nos serve então sermos diferentes [pacíficos], ou melhor, reconhecidamente diferentes [pacíficos]?...

Pois bem, é dessa incompreensão que tenho padecido nestes últimos dias. Mentiria se não vos dissesse que tentei resolver facilmente a coisa. Ainda ontem, por exemplo, arquitectei a hipótese de me deslocar à farmácia mais próxima, na ânsia de encontrar um daqueles medicamentos milagrosos que curam tudo. Todavia, o alto índice de culpabilidade que a sociedade me foi cravando silenciosamente na consciência ao longo dos anos [uma arte de nos tornar máquinas capazes de racionalizar todas as possibilidades] acabou por me paralisar uma vez mais, condenando-me a um estranho e profundo medo de reacção. Por outras palavras, tive receio de arriscar. Podia dar efectivamente certo, como podia não dar. E era um 50/50 mentiroso, já que escondia ainda outras possibilidades na cartola. Se resultasse, e eu conseguisse de facto encontrar resposta para a minha dúvida poderia ficar esclarecido mas existiria sempre a possibilidade de desenvolver algum tipo de efeito secundário. Daí talvez o medo. Esta coisa às vezes tão confusa de entender, mas que foi crucial para que eu não tivesse arriscado a ingerir o dito composto químico. Por outro lado, que existem sempre outros lados [é a tal máquina de guerra que vos falei à pouco a funcionar novamente], se não resultasse, para além de manter a dúvida na mesma perspectiva, ou seja, em algo essencialmente impossível de explicar, de corroer ainda mais a minha carteira com novo desfalque financeiro e de continuar a por em causa a integridade do meu organismo global [digo global porque ele é corpo e mente] com possíveis aparecimentos de efeitos secundários, ficaria duplamente frustrado. Primeiro porque não teria conseguido resolver a dúvida que me salteava a mente; Segundo, porque teria de me reconhecer enquanto um ser completamente bucólico, perfeitamente tolo, vá, capaz de acreditar no mais pequeno disparate que lhe aparece diante dos sentidos, se tal implicar a cura para qualquer coisa que o perturbe incessantemente no imediato e curto espaço que é a sua vida…

É verdade caros e fiéis amigos. Ser pacífico poder ser um acto mais estranho do que parece. A paz pode ser mais estranha do que parece. Sobretudo porque não vivemos num mundo construído à sua imagem mas num outro, recheado de bolas de Berlim fora de prazo. É aí que ser pacífico se pode tornar também e, de certa forma, um tanto ao quanto doloroso. Objectivamente em momentos onde um ser pacífico se veja obrigado a consumir alguns desses bolos para poder manter o seu organismo funcional, que é como quem diz, para poder sentir-se parte incluída de um sistema maioritariamente assumido. É claro que incorre sempre no risco de padecer de diarreia, pois os bolos fora de prazo podem albergar potentíssimas bactérias, invisíveis aos olhos humanos, mas que na sua consistência, se apresentam às tripas como verdadeiros demónios.

E o que fazer em momentos como esses, deverão estar vocês a questionar? Por vezes a única solução é mesmo retornar às nossas origens, descortinando o bicho primitivo que existe em cada um de nós, e deixar que toda a matéria inquinada flua pelas bordas dos nossos cús a fora, como um rio que luta heroicamente para correr entre os leitos mais íngremes do planeta. Sim caros amigos, é reflectir para se chegar ao consenso de que se errou, e voltar humildemente a ser-se quem se era.

Descansa em paz amigo.

2010-06-20T12:24:00.000-07:00

Sexta-feira, dia 18 de Junho de 2010. Mais do que um magno escritor morre um dos mais lúcidos filósofos portugueses de sempre.

Há coisas que não se devem escrever por poderem correr o risco de ficarem incompletas, por isso, não falarei do Homem que foi Saramago. Por isso, não falarei do exemplo que ele foi para os abençoados que quiseram entender o significado real das palavras que lhe nasceram da mente. Por isso, e, da minha grata ignorância, só posso aqui deixar uma mensagem: - Que descanse em paz no Universo infinito do nada...

Arde um beijo.

2010-04-26T14:10:00.000-07:00

Arde um beijo. Os labirintos das nossas línguas são o fogo. E as bocas, o único oxigénio que controla o que resta de consciente nesse gesto. E Arde… Arde… Arde.

[Existem incêndios que jamais haveriam de se extinguir…] Os nossos corpos respondem, e, por entre os resquícios de mais um dia penosamente igual aos outros, o perigo interrompido desse acto socialmente proibido, desnuda-nos as almas e torna-nos mais humanos.

Reflexo.

2010-04-04T15:26:00.000-07:00

Não consigo evitar. É mais forte que todos os meus sentidos lutando com bravura contra a maré da realidade. Fazes-me cócegas no coração. Daquelas que me perturbam veemente a coordenação motora, fazendo-me assemelhar à palavra mais próxima que existe do sinónimo totó, e que eu não me lembro agora qual seja. Sim, porque eu só penso em ti. Nas mamas tímidas que trazes por baixo da tua blusa bordeou. Na estética peculiar da tua boca. No jeito ordinário do teu olhar. Na fragilidade que escondes por trás da tua aparente simpatia.

Não consigo evitar. É como que um eco eterno de ruídos entrando por mim a dentro, embutindo sedutoras perguntas na minha consciência, sobre quem és, sobre todo aquele mistério que usas para te esconderes de ti própria. Para te esconderes de mim também. Gosto disso. Sei que também gostas, e desse jogo vive aquilo que ambos teimamos em negar.

Eu e tu. Os dois. Somos o reflexo putrefacto que perturba os eixos da sociedade. Não respondas, poupa-te em palavras. Saberei, entre o teu silêncio, que o admitirás dando vida a uma pré-construção mental de uma não resposta: «é verdade». Já o consigo ouvir… Vives do prazer que isso te causa nas vísceras, assim como eu vivo. Somos o reflexo um do outro. Brinquemos pois então ao jogo manifestamente necessário para que as nossas almas continuem funcionais. Tudo o resto é superficial. Tudo o resto é matéria que corrói o sentimento. Tudo o resto é convencional demais para que consigamos admitir o que sentimos um pelo outro. Tudo o resto é o fim, aquele de que as pessoas com medo se munem quando não conseguem dizer mais nada sobre a fracção de tempo que passará um dia por elas sem nunca mais voltar…

Carrossel.

2010-03-21T07:12:00.000-07:00

Num dia onde abelhas
Namoriscavam por
Cima do néctar
De malmequeres
E borboletas sacudiam
O vento com as asas,
Andorinhas fingiam
Que comiam
Para não verem
Suas pequenas
Carcaças roubadas.

Os pardais olhavam,
Num dia onde o sol
Reflectia nas teias
De aranha
Um sinal de emboscada.
E grilos anunciavam com
Música, o presságio
De uma morte esperada.

Os gatos olhavam serenos
em cima de um muro.
Os cães permaneciam agitados
Por baixo.
Nas ervas, o som do arrasto
De uma serpente.

O rato comia
Cereais desprevenido.
Não a ouviu,
Não a cheirou
E, quase certamente
Que não a sentiu.

Tssssss...

Com o abalo
As andorinhas fugiram,
Levando consigo um bando
De pardais enganados.
Enquanto abelhas
Se divorciavam das flores
E, Milhares de borboletas
Rumavam assustadas
Sem saberem,
Para um outro vazio.

E o sol
Continuou a queimar teias,
Intensificando a sua presença
Com o emudecimento dos grilos.

Os cães sumiam ao longe,
Os gatos volviam aos
Seus destinos solitários.

E tudo voltou ao normal
Quando a volta do
Carrossel foi cumprida…

Acordo Ortográfico

2010-02-21T12:38:00.001-08:00

Sinceramente, fico transtornado por transformarmos as poucas coisas boas que temos no nosso país.

Fico triste por sermos um povo que continuadamente prefere enxergar-se aos poucos nos estilhaços, permanecendo para sempre dividido, e por isso desconhecido em torno de si mesmo, em vez de, e com coragem, optar pelo lúcido e bravo acto de formar um ego que o torne suficientemente capaz de se achar merecedor de se ver com totalidade, no reflexo produzido por um espelho inteiro.

Em Portugal, e por culpa própria, temos a tradição “histórico-masoquista” de aceitar que as vozes divinas do poder ponham e disponham como bem entendam das letras. Vivemos bem assim, num cantinho algures situado entre o nada e a mediocridade. Porque, e quem sabe, as nossas consciências, as vozes soberanas que habitam em nós, e apenas nós mesmos, as do nosso infra-ego colectivo, ganharam o hábito de fazer exactamente a mesma coisa, de usar as letras sem sentido, sem qualquer objectividade, sem qualquer sinal de uma emancipação sociológica que nos permita caminhar com a segurança de quem sabe quem é, para onde quer ir e o que pretende fazer para lá chegar.

Os políticos brincam com as nossas vidas fazendo uso das letras que aprenderam a manusear, nós permitimo-lo. Mais tarde, um tarde que é quase sempre igual, vingamo-nos dessa classe da mesma forma como esta nos castiga... Recorrendo às letras para os enxovalhar com vaidade, a partir do nosso silêncio, aquele cantinho de que há pouco vos falava.

Depois acontecem fenómenos como este e que, na sua essência, fazem despoletar o continuar de um ciclo de insatisfação, crítica tenaz mas que será sempre e apenas isso, crítica por um lado e teimosia por outro. Não digo que tal acto não seja legítimo, pelo contrário, ele é-o. Todavia, e numa democracia entendida pelo povo enquanto isso mesmo, por vezes há que saber quais são os limites do poder eleito e fazer nascer da crítica algo de mais concreto, pois de contrário a nossa insatisfação jamais se traduzirá em mudança, no fundo aquilo que serviu de base motivacional para que a nossa crítica nascesse e ganhasse o seu sentido.

As letras são, sendo aqui a palavra globalização um conceito chave para que se entenda isto, dos poucos traços culturais que ainda nos distinguem enquanto nação.

Não temos uma economia própria, dependemos em muito do que se passa nos E.U.A. Não temos um modelo de educação próprio, estamos limitados pela União Europeia, que o molda em reuniões fechadas para o soltar posteriormente, e muitas vezes de forma estapafúrdia, em sociedades que não estão ainda preparadas para o receberem com tal formato. É claro que isso depois gera consequências, designadamente um acréscimo de profissionais incompetentes. Exemplos disso são as variações repentinas do insussesso/sucesso escolar que, em curtos espaços de tempo, oscilam entre muito más e extremamente satisfatórias no nosso país. Depois, e num finalmente compreensivelmente sintético dadas as inúmeras possibilidades de exemplos homogéneos que aqui poderia dar, não temos personalidade social, o que nos torna incapazes de manifestar na prática qualquer insatisfação.

Por tudo aquilo que acabei de referir, e por outras coisas mais que ficaram e ficariam sempre por dizer, eu não posso ser apologista do acordo ortográfico. Seria ainda bom de referir que, em certa medida, esta opção acaba por ser um enorme sinal de desrespeito para com aqueles que fizeram e fazem das letras a sua vida. A inovação faz-se a partir da criação de novas palavras que exprimam melhor do que as já existentes aquilo que pretendemos comunicar. Alterar as que já existem nada mais fará do que gerar atraso literário, pois uma pessoa que domine hoje um vasto leque de vocabulário terá de perder tempo a corrigir uma fatia substancial do mesmo. Que progresso existe nisto?...

Relógio

2010-02-13T12:24:00.000-08:00

Ziguezagueio na neblina de um dia complexo. Bum! Bum! Ouço, repentino, o som que me explode na consciência. Atrasado. Não vale a pena, nunca valeria. Mas olho, como se isso servisse para me desculpabilizar um pouco, para o relógio de punho que nunca tive.

«Talvez devesse dizer ao patrão que os atrasos são culpa do meu jeito minimalista.» Penso, antes de chegar à conclusão de que me atrasei mais um pouco. «Há mulheres que dizem que os homens não conseguem fazer muitas coisas ao mesmo tempo.» Seria sensato ter concordado com essa ideia naquele momento.

Se pudesse mandava esta vida para um sítio tropical e ficaria, sem repulsa alguma, num mais frio e ventoso. A rotina enraivece as raízes do cabelo. Ziguezagueio mais um pouco.

Uma hora não é muito tempo. Digam isso ao meu patrão, quando me atraso, como hoje… Uma hora pode fazer com que duas pessoas se odeiem mutuamente. Que se odeiem para a eternidade!

Bom, e lá fico eu, como sempre. Entre mais um dia onde, em vez de ziguezaguear formalmente chateado durante o resto que lhe sobra, me acomodo a prevalecer falaciosamente contente.

«Talvez devesse fazê-lo mais vezes, quem sabe se dessa forma não teria mais amigos».

Bum! Bum! Bum! Ouço, repetidamente, o som que me nasce da essência. Se possuísse o relógio que nunca tive, talvez tivesse coragem de sair à hora certa. «O minimalismo pode ser sombrio.», sussurro, seguro de que ninguém me ouve.

Talvez acorde amanhã mais cedo, passe numa loja, compre um relógio de pulso seguramente funcional e corajosamente, saia mais cedo…

2010-01-03T19:16:00.000-08:00

Às vezes, pensar que não gosto de pensar no mundo, revela-se algo extraordinariamente sensual perante a minha percepção. É, sobretudo, em momentos como esses que tenho a certeza que não sou bom nem mau tipo. Que não sou uma mente genialmente configurada de um jeito alternativo, ou, parte numérica de uma quantificação de massas estupidificada, uma um pouco mais extensa do que aquelas que se podem encontrar vulgarmente sentadas, de jeito confortável, diante de uma tela gigantesca e que, como forma de atenuarem os seus espasmos nervosos, provocados na sua essência, por montagens electrizantes de efeitos visuais psicadélicos e sons não menos irritantes, se munem, todas contentes e atomizadas, que é como quem diz, de modo néscio e singular, sempre da mesma forma; Numa das mãos carregando um produto gaseificado de uma multi-nacional qualquer, enquanto que, com a outra, aproveitam para cumprir um dos poucos rituais sagrados ainda existentes na sociedade ocidental do séc. XXI, roer activamente um chocolate devidamente rotulado como saboroso, e que foi, momentos antes da sua manufacturação, previamente celebrizado num comercial qualquer enquanto produto divinalmente desenvolvido para causar prazer nas mais diversas, merecedoras e, não tão arbitrárias papilas gustativas, quanto isso.

Pensar pode moer. Pensar pode consumir-nos a alma. Pensar mói no estômago do tempo os restos mais abafados do silêncio.

Um dia destes, quem sabe, talvez ainda vá ao cinema. Talvez, também eu por lá coma um chocolate embalado por uma máquina qualquer, ou acabe por ser engolido por um pacote "king size" de pipocas enquanto olho para uma tela que, ainda sem tanto sabor como o chocolate ou tanto volume como as gigantescas pipocas, me faça abstrair do triste, pesado e ingrato fantasma que é pensar.

Ou talvez não faça nada. Talvez fique apenas imóvel. Paralisado na morgue que é o espaço entre a psique e o organismo. Contaminado pela praga de ser um “Zé-ninguém” em mim mesmo, e ser covarde demais para o contestar…

Não sei quem sou.

2009-12-08T02:21:00.000-08:00

Não sei quem sou. Talvez seja apenas isso, alguém que tenta saber quem é. Talvez seja pessoa entre isso. Um ser com algo mais do que um mero nome. Um vulto com mais certezas. Eu.

Ou talvez nunca venha a ser ninguém. Sempre me disseram que o mundo era um lugar complexo, completo-o:

- «É um labirinto quando, para além de termos de viver como uma peça de um puzzle demasiadamente abstracto para ser humanamente possível montar, não sabemos o que somos, nem que posição ocupamos nesse mesmo puzzle».

Não sei quem sou. Talvez o sentido esteja no incógnito dessa ignorância. Um sentido às voltas de coisa nenhuma. Um dos que só é porque não pára. Sim, porque ele não pode parar. Sem si, não haveria ignorância, sem ignorância o incógnito perder-se-ia revelando quem sou, e, em vez de ser apenas um ser que se desconhece, talvez as coisas pudessem ficar verdadeiramente negras quando, para além de descobrir quem era, pudesse ficar a saber que não era mais do que uma alma triste.

Há coisas complexas, como o mundo, dizia alguém que já não me lembro quem fosse. Apetece-me fingir que sei quem sou...

Monólogo da revolta de uma coisa relativamente a uma outra, que lhe é diferente.

2009-11-18T20:29:00.001-08:00

Às vezes apetece-me mandar o mundo à merda. Não de um jeito qualquer. Educadamente. Assim não poderiam, se quisessem, ofender as minhas origens. Às vezes apetece-me mandar o mundo, acompanhadamente à merda. Afligia-me se ele fosse sozinho…

Abstracção. Tentem respirar, algures entre uma atmosfera imunda, uma partícula de oxigénio purificada. Ainda que não saibam qual, saberão sempre que uma das porções de ar está inquinada.

Insanidade. Tentem ensinar uma sarjeta. Impossível. Todas elas acolhem, sem selecção, toda a espécie de muco. De fezes… Gosto de fezes. Especialmente das enroladas. Lembram-me espirais. Linhas contínuas e arbitrariamente encurvadas, que se mostram como são, e vivem para sempre sem artificialidade.

Reformulo. Às vezes apetece-me mandar, acompanhadamente, o mundo para um lugar mais feio do que fezes. [Fezes podem ser obras de arte originais, pessoas não.] E de mandar essas pessoas para um sítio sem ar, esse metâmero precioso e que, perigosamente, permite emancipar distinção.

Às vezes mando-as para esse lugar. Olho-as e falo-lhes, sem que estas se apercebam. Sorriem-me frequentemente quando o faço. Eu também. Estúpidas, elas fazem-no sem saberem porquê. Lúcido, aproveito para economizar raciocínios. Pois sei, no fim de contas, que elas não sabem o motivo pelo qual me ri-o da cara delas, ou se me ri-o efectivamente delas. E no fim, ainda pensam que sou um tipo simpático.

Nem todos os tipos que nos riem sem motivo são simpáticos. Ou são estúpidos, porque não sabem do que riem, ou, e para lá do seu riso vulgar, comummente entendido também por simpatia quando a sua origem não consegue ser fielmente explicada, são anónimos comediantes que, confortavelmente sentados no cadeirão metafórico do seu silêncio, servem a plateia voraz que jaz sedenta de escárnio, dentro deles.

Às vezes apetece-me mandar o mundo para uma prisão. Mas quase sempre, sou eu quem acaba preso. Não numa prisão, que isso seria poder demais, mas antes a uma vontade [apenas]. [Falácia]. Enquanto houver vontade, jamais um [apenas] será depauperado quando, para além de estar cravado à sua primitiva forma de advérbio, for, como neste caso, reaproveitado para englobar uma cinemática forma de prestar adjectivação a um substantivo. Se assim fosse, seria uma tragédia, e, sinal que o meu desejo fora cumprido igualmente. Não é que essa tragédia fosse algo pejorativo para mim, mas seria, segundo os Rogerianos, humanamente injusto para o resto…

Muito bem, fiquei convencido. Talvez deva reunir esforços no sentido de controlar os meus impulsos pois, e, no fim de contas, ainda há instantes cheguei à conclusão que todos eles, são actos que nos empobrecem.

Excerto de uma obra sem data de fim previsto ou certo.

2009-11-13T20:52:00.000-08:00

António Esperança sempre tivera azar nas relações, era vulgar acabar por sair corno delas. Ou porque era demasiadamente calado, ou demasiadamente falador, ou demasiadamente bonito, ou demasiadamente carinhoso…

Havia sempre um “ou” que assemelhava uma parceira antiga a outra e, uma razão presente, em todas as suas relações, que o acabava por transformar num namorado incapaz. Uma vez, uma delas chegou mesmo a proferir que ele era demasiadamente perfeito.

Para António aquilo soava sempre a algo disparatado. Uma mulher acabar uma relação porque o namorado é incorrigivelmente perfeito? Nunca lhe passaria pela cabeça…

Motivos bem mais fundamentados, teria ele, se quisesse acabar com algumas delas. As flatulências nauseantes de Diana, os arrotos descontextualizados de Dalila, os sovacos florestados de Teresa…

Uma vez, chegou mesmo perto do vómito, quando deu entrada na casa de banho, aflito para urinar. Depois de abrir o tampão da sanita, a visão caótica e assustadora de um cagalhão desfragmentado, boiando à superfície de um oceano castanho. Por mais que tentasse mudar as atitudes emporcalhadas de Paula, ela sempre o surpreendia com algo ainda mais criativo e de uma nojice avassaladora.

Mas não foi ela a mais extravagante. António Esperança jamais esquecerá o chulé de Cassandra. Tinha aquele estranho hábito de comer descalça ainda por cima. Talvez por isso ele tenha comido fora tantas vezes durante o período que durou aquela relação, mais vezes do que em qualquer outra fase da sua vida.

Além disso, Cassandra era detentora do hálito mais horrendo. Por vezes, duas singelas letras proferidas pela manhã, um breve “oi”, eram o suficiente para deixá-lo desconcertado o resto do dia. Não durou muito tempo com ela, é certo, mas enquanto durou foi um pavor. Foi das poucas que o deixou feliz quando o confrontou com a ideia de que uma relação entre ambos já não faria sentido.

(...)

Se...

2009-11-05T08:16:00.001-08:00

Se o açúcar fosse sal

De incêndio

E água doce de fogo,

Todas as tolices

Eram manteiga derretida

Em cima de um pão

De loucura, servido

Com vinho de azeite.

Se as tardes fossem cubos

De ausência

Penduradas na calamidade

De um circulo esquecido,

Todo o absurdo

Seria de um vazio

Inexistente como a chuva

De um capítulo

Escrito numa folha rasgada.

Se o peixe fosse carne

De sede

E vontade de nada,

Tudo era um fantástico

Inimaginável de um

Só sentido,

O mundo seria lindo

E eu…

Eu seria feliz…

2009-10-23T23:41:00.000-07:00

De entre, está quarta-feira

Do mundo.

Parte distância do refém.

De mais a longe idade,

A tranquilidade das ruas.

Seu, por grave, um caminho.

E em exército, ambos de

Frequentados, ao não guerra.

Vê pleno, tempo e hora.

- Que vês Mendes?

Longe da capital, recorda

Helicópteros na costa.

- Acabou…

2009-10-03T21:09:00.000-07:00

Não há mais tento no que tento, do que o tento sem causa desse tento. Padeço. O amor é mesmo uma coisa desfalecida. A frustração, uma lâmina que divide a consciência em duas partes, a insensata e a esquecida. Afinal, o mundo é sempre igual. Não há mais dizer no que digo, do que o que digo sem causa desse dizer. Perco-me. A vida é perpetuamente sólida. Os seus intervalos, líquidos que se condensam e que retornam apenas quando querem. Afinal o arbítrio é sede do incógnito.

As pessoas são todas iguais. São como pontos finais que encerram frases de um livro interminável. De um livro sem histórias dentro da História. De um livro sem capa ou folhas, de um livro apenas. Aquele que se escreve num encéfalo que o destrói progressivamente, à medida que o tempo passa. Um livro sem tempo, ou tento, ou dizer. Um dos que se perdem após um primeiro copo, copo que nunca é só o primeiro. Um dos muitos livros que fingimos existirem.

Às vezes apetece-me estar calado. O silêncio pode ser, em inúmeras ocasiões, o sofrimento dos pobres. Às vezes apetece-me estar calado em mim mesmo. Deixar que a ignorância me tome, só para sentir que sou alguém interessante. Só para me esquecer dos pontos finais, das histórias minúsculas ou maiúsculas, dos livros que não existem. Para me esquecer que a razão é um castigo, que o silêncio é um cretino e, a frustração, uma realidade que não posso deturpar…

Louco.

2009-10-01T20:55:00.001-07:00

Tenho coisas na cabeça,
Tenho a cabeça vazia.
Milhares de cópias que se
Propagam, demolindo
Minha razão.
Num plágio inocente
E culpado,
Desejado e repulsivo,
Consciente e involuntário.
E de entre o que está
E que eu sei que não sei
Ao certo que seja,
Está um louco que sou eu
Ou uma cópia de um
Outro louco parecido
Que não se assume.
Conversa sozinho.
Não sei o que diz ou,
Finjo não saber.
Afinal o que ele fala
Pode ser igual ao que eu digo
E, o louco, já não seria
Algo mais do que um
Ser sem sentido.
Tenho coisas na cabeça,
Tenho a cabeça vazia.
E enquanto caminho confuso
Sou um ser que não eu
Nem louco, nem outra
Coisa senão esta coisa vazia…

Vou dormir.

2009-09-21T16:41:00.001-07:00

Vou dormir. Talvez seja melhor que carimbar palavras que entristecem à medida em que lhes acrescento mais uma letra.

Vou dormir. Talvez seja a coisa mais poética neste momento.

Vou dormir. Talvez amanhã, quem sabe, acorde mais lúcido.

Vou dormir e, nesse enquanto, pintar os sonhos com esperança. Mesmo que amanhã não me lembre dos sonhos ou a esperança seja derrotada antes do final de outro dia.

Vou dormir. Porque hoje, essa é a minha única certeza…

Uma onda sem retorno.

2009-09-13T16:18:00.000-07:00

E meio a medo, ela olhou-me nos olhos e perguntou-me: «O que é o amor?»

«Céus…», pensei. De todas as perguntas possíveis ela escolhera talvez a mais complicada. O que é o amor… Fiz uma regressão naquele momento, memórias enchiam-me por dentro enquanto que, surpreso por fora, o meu corpo não conseguia reagir tão imediatamente quanto fora a convicção daquela pergunta.

«O que é o amor…» Eu queria ser sincero, mas para a genuinidade da minha resposta ganhar forma teria de me conseguir desprender da profunda tristeza que nascera comigo e me acompanhara ao longo de toda a vida, acentuando-se em etapas onde realmente fazia todo o sentido que essa agonia se estendesse através da minha figura.

«O que é o amor…» Quando amámos demasiadas pessoas torna-se um sentimento perturbador, um conceito vulgarizado pela nossa necessidade de atenuar a dor que as separações nos causam.

«O que é o amor…»

Há muito que não falava disso com alguém e, estar diante daqueles jovens, puros e ternos olhos azuis, falando de um sentimento que para mim sempre fora tão fúnebre, era como estar envolto numa estranha nudez, trauteando mágoas a alguém que por não ser eu, me fazia sentir esquisito. Mas enchi-me de coragem, olhei os seus olhos de oceano interminável e respondi.

«Talvez sejam três, as formas de amor… Uma primeira, quando desconhecemos a pessoa e apenas cedemos à química que se abate sobre dois seres humanos que decidiram comunicar. Uma segunda, que é quando ainda sentimos momentos semelhantes ao dessa primeira vez mas ficamos menos tolerantes perante os instantes em que as dúvidas, a rotina ou os conflitos entorpecem essa química e, uma última, talvez a mais sentida das formas de amar, que é quando compreendemos finalmente que deveríamos ter abraçado sempre essa química e não deixá-la escapar aos poucos, até ficarmos sós e a pensar nas coisas boas que vivemos ao lado da pessoa que amámos.»

Por momentos, pensei que os seus olhos eram mesmo o oceano. Por momentos nada mais se ouviu senão o barulho do seu leve coração, estilhaçava-se dentro do seu peito. Por momentos, eu soube que alguém me amava.

Pouco depois, ela afastou-se. Nada disse. Apenas se foi embora, como uma onda que nos cumprimenta brevemente e regressa sem retorno ao infinito de onde pertence…

O último encontro.

2009-09-07T12:08:00.000-07:00

Sinto-me frágil. Não é fácil escrevermos quando estamos frágeis. Apenas o eco das tuas palavras na minha cabeça. Apenas a ressonância que te neguei naquele cerrado mês de Agosto, quando pensando que já te tinha esquecido, me fizeste perder novamente de mim com as tuas dúvidas ternas e a tua confiança acutilante.

Estavas sentada numa cadeira, olhando-me nos olhos e te distanciando deles. Num estar de corpo presente, num estar de querer somente confirmar quem de nós dois era o mais confiante. Talvez fosses tu. Talvez sejas sempre. Sempre pequei por pensar em demasia…

«Ouvi dizer que os escritores passam por um período difícil quando sofrem por amor», disseste, em tons do que me pareceu ser orgulho.

«Não sei… Mentiria se não te dissesse que tive um pequeno bloqueio após nos separarmos, mas foi efémero e saudável pois catapultou-me para outra realidade, ajudando-me a construir coisas novas e diferentes.» Respondi, completamente ciente de que nada daquilo era verdade, uma verdade que só era tangível na profundidade de mim mesmo, onde a mente perde o controlo dos sentidos e a apatia nos engole a alma.

Sim, os escritores ficam paralisados quando sofrem por amor. E ficam amedrontados pelo futuro enquanto aguardam sem vontade por ele, escondidos num lugar onde o mundo se esvai em cinzas antes do fogo ter mostrado a sua ira. Sim, os escritores revivem o passado, dentro de si próprios, de hora a hora, cronometrados por um relógio cruel chamado de saudade. Sim, eles sofrem e choram o seu sofrimento. Eles camuflam-se na escuridão da noite, fiéis à convicção de que desse modo, a sua tristeza não será vista.

Eles passam por aquilo a que tu chamaste de "período difícil" e que eu, como escritor do meu próprio destino, não tive a bravura necessária para o admitir…

2009-09-01T19:29:00.000-07:00

Conto os dias,
São pêndulos
De cristal quebrando
Em noites paradas
E sombrias.

A lua
Pressiona-me os ombros.
As árvores
Mandam-me embora,
Num cessar de folhas
Velhas e feias.
O chão
Gela-me o corpo
Com a ajuda do vento.

Conto os dias,
São palavras sem letras,
Sangue sem feridas,
Frases sem ti.

E no céu
(Porque não há para
Onde mais olhar
Em noites onde contabilizamos dias),
Descubro as nuvens.
E antes que a lua desabe sobre mim,
Que as árvores fiquem nuas ou,
Que o clima me devore
Os restos,
Liberto-as transparentes dos meus olhos.

Conto os dias,
Talvez um dia os deixe de contar…
Quem sabe, num dia
Em que a lua me convide a voar
Para um sitio onde raízes
Se transformem
Em árvores imortais,
Auxiliadas pelo brilho do
Sol e a força do vento
E, onde o tempo, me aqueça
Esta permanente criança
Que é o coração…

É o demónio.

2009-08-06T01:08:00.000-07:00

É o demónio
Quem nos provoca
E nos insiste em colocar
Num frente a frente
Que é cegueira e ódio
E jogo de saliva
Desmedida e invisível.

Negas-me o toque
Com um desvio
Inevitável como
A incapacidade
De me apagares
Mentalmente.
A mentira, é tua.
A sua sombra,
Uma garantia
Para mim,
De que ainda
Não partiste.
De que ainda não
Te esqueceste da
Espiral controvérsia
Ateada em noites
De um silêncio
Interrompido pelo
Barulho dos nossos
Corpos cruzando
Dor com prazer.

É o demónio
Quem me provoca
E nos insiste em colocar
Num pesadelo que é sonho
De engano e verdade
De uma ilusão levada
Pelo vento de um caos
Chamado de pensamento.
Sim,
É ele
Quem escreve
Esta união deturpada
Nas nossas cabeças
E se diverte
Obrigando-nos
A descodificá-la.

É ele quem nos mutila
Nas horas mortas,
Enchendo-nos de
Lembranças imorais.
E que nos tenta,
Ao cair de cada noite
Solitária, com
A sua tirana
Vontade de nos
Voltar a ver
Insanos,
Ordinários
E descontroladamente
Inteiros…

Não me consigo exprimir

2009-07-29T01:28:00.000-07:00

Não me consigo exprimir.

O meu coração é um jardim
Onde rosas choram lágrimas
De vidro que ferem espinhos.

A minha mente, uma cratera
Onde o vento impera
Cantando na solidão
De uma destruição concretizada.

E todo o meu corpo
É como prata fundida,
Reflectindo o céu.

Sento-me,
Inclino-me
E deixo que a
Minha sombra
Se espalhe pelo chão
De um campo de
Cravos negros.

Clamo.
Não sei porquê,
Não sei de quê.
Talvez apenas
Porque o que me consome
Por dentro queira sair.
Porque o que me fere,
Deseje acabar de arder
Em território neutro.

Porque o meu coração foi um jardim
Onde rosas se protegiam
Das lágrimas, com espinhos.

A minha mente,
Um bloco de conhecimento
Estruturado por camadas
Maciças de certeza.

E todo o meu corpo
Foi como ouro sólido,
Reflectindo com vaidade
O seu brilho.

Não me consigo exprimir.

A fogueira adormece.
Os cravos confundem-se
Na escuridão da noite.
A sombra abandona-me
E o grito desaparece
Ao longe, com o vulto
Que sou…

É noite.

2009-07-11T06:09:00.000-07:00

É noite,
É tarde.
As luzes da rua
Iluminam-me,
Trazem a certeza
Das horas nos olhos
E o esplendor da solidão
Nas pernas.

É noite
E está tarde,
Talvez também para ela
Que oscila entre
A luz dos candeeiros
Inglórios da cidade
E a escuridão das
Suas ruas despistadas.

Se tivesse um caderno
Possuía-a por trás
Ali mesmo.

Mas o caderno não veio,
A poesia não verte e,
Só porque é noite
E está tarde,
A razão sem verdade
Deste encontro
Rumará efémera
Comigo até casa,
Onde estendida
Sobre os lençóis da cama,
Sairá derrotada
Quando, no clímax
Da sua covardia,
Remoer na sombra
Do que poderia ter sido
Uma noite interessante…

2009-06-22T16:39:00.000-07:00

Mostra-me,
Satisfaz-me.
Quero sentir
O cheiro
E a humidade
Do teu sigilo.
O não poder
Excita-me,
Num jogo impudico
Onde tu sais
Sempre a ganhar…
Danças...
Com as mãos
Acaricias os seios
E com as ancas
Projectas erotismo.
Aproximas-te,
Ensaboando
Teu traje menor
Entre pernas.
Amordaças-me
Com ele.
Sou o maníaco
Sem nome
Da cadeira
De madeira.
Aquele que se
Preenche com
Aromas impróprios
De uma serventia perversa.
Delicio-me com
As tuas cuecas,
Fazem-me cócegas
No céu da boca.
Apagas o que resta
Da realidade
Enclausurando
Com a boca
Toda a minha virilidade.
Possessa.
Estás possessa…
Saltas-lhe para cima
Num soar de uivos
Mais audíveis do que os
De uma alcateia faminta.

E fazes de mim
Um baloiço
Que te açoita a
Ânsia.
Oscilas como
Se a noite acabasse
Antes do término
Do teu fôlego.
Nas costas
Sinto o escorrer
Do sangue.
São feridas reabertas
Pelas tuas garras
E sinónimo do prazer
Que te aplico.
Nunca sararam.
Nunca irão sarar.
Talvez no inferno
Queimem…
Num fogo que
Deixará os nossos
Corpos negros.
Num lugar
Onde nos alimentaremos
Um do outro,
Sem almas
Ou inteligência
Ou foices de
Vozes alheias
Que lhes saqueiem
O apetite.

Marionetas

2009-06-19T03:18:00.000-07:00

Tremem como valas
Repletas de corpos feridos.
Gritando na cratera
De um veneno vivo,
Os últimos suspiros
De um som abafado
Pela virilidade
Das balas.

Ao longe,
Os batalhões continentes.
Circulando como cifras,
Gotejando como torneiras,
Paralisados como mártires
Vomitados pela História.

No covil,
Supremos comandam
Corpos reais
Como actores que presenteiam
Plateias nos teatros,
Com espectáculos de marionetas.

Fumo,
Muito fumo.
Medo,
Bastante medo.
E tecnologia,
Imensa tecnologia.

E os bonecos
Já não são de madeira,
Nem suportados por fios.
E aplausos são arrancados
Como crostas de uma matéria
Cada vez mais real…

A Porta do Surrealismo.

2009-06-17T18:14:00.000-07:00

Curta Metragem no ambito da disciplina de Escrita Audiovisual do curso Comunicação Social e Educação Multimédia 1ºAno Pós-Laboral, Leiria.

2009-06-04T07:42:00.000-07:00

Sopros de abandono.

Frívolos, reais, vulgares.

Sagacidades inóspitas

Num leito voraz, atroz, uno…

Desaguam no silêncio de

um tornado abandonado

Vozes berrantes de uma

certeza incerta.

Uma ferida aberta

que sangra fechada

debaixo da capa de um livro.

Um assunto abafado

por sombras de uma agonia

estranha de si própria.

Cordas que me atam,

mordazes como um relâmpago

inócuo que abafa a história

de uma árvore, impedindo-a de

envelhecer na solidão de um campo usado.

Perco-me num indecoroso galopar

De desprovidas displicências.

Na cicatriz que me dói

Pela saudade de nada sentir.

De esconder sem entender os

Erros calculistas de uma infrutífera rédea

pousada no dorso da vida, que me repara

Sem que eu a veja.

Queimo o meu corpo

no vazio da tua ausência

só para ver o oxigénio

Lutar como eu luto,

Coabitar como eu habito,

E esgotando-se como se dilacera

uma mácula vestida de rudimentares rostos

remanescentes em resquícios rudes.

Oh ninfa de um cosmos

para lá do verosimilhante!

Mostrai-me os coriscos

da bem-aventurança,

Extinga todos os redundantes

enganos da semelhança

E não sejais ímpar e

transparentemente pleonástica,

No cognome do ortónimo existencial,

Que é a Vida.

Pedro Rodrigues em parceria com Diogo Rodrigues.

2009-05-08T11:32:00.000-07:00

Trazes uma pergunta
Na boca e na boca
Uma pergunta de resposta.
Falando do que não sabes
Pensas que sabes algo
Num sobe que desce
Para o lado e
Perdes-te no meio
De nenhuma parte.
Se não dissesses nada
Talvez tudo fosse
Mais simples,
De um possivelmente
Calmo e sereno momento
Vencido pela comodidade.
Continua falando,
Pois no meio do teu erro
Talvez até tenhas razão…

Estou?

2009-04-10T00:42:00.000-07:00

Estou de estar,
Apenas entre
O que sei estar.
Bebo metade de um café
E fumo meio cigarro
Na meação de uma esplanada.
Abro o jornal.
Vejo texto
Ou vejo imagem.
Fecho-o,
Também não estava inteiro.
Olho para lado nenhum
Certo de que olho para algum lado.
Penso só para enganar o pensamento.
E tudo tem uma razão
Na fracção da minha pessoa.
Se não tivesse talvez
Eu fosse inteiro.
E a pessoa verdadeira
E o seu redor uma certeza
E essa certeza uma inutilidade…

Narro na penúria

2009-03-09T22:28:00.000-07:00

Narro na penúria
De uma dúvida eterna
Letras de um círculo
Sem interior.
Uma folha em branco.
Enforco-me em concepções.
O que é o amor?
Acendo mais um cigarro,
Enquanto me nauseio
À janela.
As noites são sempre iguais
Na minha janela.
Na nossa janela…
Reflexos escurecidos
Dos mesmos dias banais,
Esquecidos pela cegueira
Da ilusão temporal.
Assomo-me à varanda.
Vomito da mesma rotina,
Escorregando no tédio
Do meu nojo.
Levanto-me.
Afinal hoje até foi diferente…

2009-02-16T23:21:00.001-08:00

Entrei.
Agarrei-te e consumi-te.
Deixas-te.
Hoje,
Amanhã,
Sempre.
Porque sabes
Que a cada vez que me vou,
Mais de ti fico.
Porque sabes que
Não sou de mais ninguém
Senão não do meu egoísmo.
Porque sabes que sou
Quem sou,
Que não finjo…
A tua consciência de mim
Afasta-te de quem és.
Escravizo-te.
Permites…
A tua insegurança
Vende-te.
Compro-te com
A minha certeza.
Não te quero amar.
Não te vou amar.
Dás-te…
Cuspindo em mim
O fogo da tua carne.
Queimando com os olhos
A exactidão da minha ausência.
Cobrindo com o corpo
A voz da única verdade.
Dás-te…
Enrolas-te no vazio
Da minha forma.
Gemes no silêncio
Da tua fantasia.
Arruínas-te, no centro
Do teu masoquismo.
Amas-me.
Porque a minha rejeição
Te confunde.
Porque a minha presença
Te preenche.
Porque a minha superioridade
Te atinge.
Enlouqueces.
Porque sabes, afinal,
Que jamais serei de ti…

2009-02-02T19:16:00.000-08:00

E se pudesses traduzir
O que a tua alma fala?
Sem pudor…
Sem gestos…
Apenas deixando sair a sensação
Através das letras…
Se te pudesses escrever…
Contar a todos quem
Realmente és…
Achas que te compreendiam
Melhor do que até onde
Alcançam no teu olhar?...
Não podes?
Não queres?
Não consegues?...
E se eu te dissesse
Que poderia ser as tuas mãos?
Que nem sempre temos
De ser perfeitos…
Que não precisamos de
Abrigar todas as capacidades
Para sermos derradeiros vencedores…
No fim de contas,
E se assim fosse,
Não precisaríamos de amor…
E se eu te disser que te quero saber?
Que trago em mim a vontade
De te gritar ao Universo…
Que te amo!...
Achas que desse modo
Partilharias um pouco
Do teu espaço?
E se te dissesse que já te sei…
Que te soube nas primeiras
Palavras que trocámos,
Nos primeiros olhares que fizemos,
Nos primeiros pensamentos que construímos…
Será que mesmo assim arriscarias?...
Sinto-te um sim maior
Do que o infinito…
Afinal,
Nunca chegámos a juntar os lábios
Para cumprir a chama de todo o nosso desejo…

2009-01-11T14:59:00.000-08:00

Diminuto.
Elevei-me tão alto quanto a minha loucura
Para respirar o vento anónimo
Da tua presença.
E girei…
Numa realidade
Sem conclusão.
Dissolvendo o meu coração
Em verdade de dor
Só para sentir o sabor
Do teu saber.
Imprudente.
Lúcido.
Apaixonado.
Fiz das nuvens o nosso lençol
E lá, nos amámos.
Iluminados por um sol
Apenas de nós.
Num sítio onde as possibilidades
Se enraizavam no céu
E as dúvidas se perdiam
Nas asas de uma gaivota.
Agarrei-te a mão.
Amedrontaste-te.
Olhei de frente o escuro
De todo o Universo
E prossegui.
Foi quando soube,
Ao redor de uma ânsia
Para te contemplar,
Que não te senti.
Remexi as estrelas,
Roguei pragas
Em todos os campos gravitacionais.
Nada de ti ou quaisquer sinais.
Inconformado, percorri galáxias
E vasculhei cometas.
Revistei asteróides
E procurei-te em milhões
De planetas.
Nada…
Fracassara,
Perdera-te!
Foi quando em mim surgiu
Toda uma força que gritara:
- O que é o amor, afinal?!
Não apareceste.
Nunca mais apareceste.
Mas eu quero acreditar…
Acreditar que um dia o eco
Retorne, revelando
O local onde te escondes.

Pecado.

2009-01-05T20:48:00.000-08:00

Suo…
Inspiro e expiro novamente.
Flutuo…
No pecado da minha mente.
Grito.
Esmurro.
Serpenteio pelas mortalhas
Da minha cama.
Aflito.
Apresso-me… Depuro,
Todo o meu inconsciente acordando.
Suspiro.
Rebolo.
Adormeço.
E desse modo venço,
Num lugar onde sou a lei…

2008-12-29T21:42:00.001-08:00

- Para onde Senhor?!
Para onde irei se não tenho casa…
Se não tenho família…
Se não me tenho a mim próprio…
Se trago apenas esta loucura
Dentro de mim!
Sim…
Para onde?

Para a Terra...
Onde todos são,
Não sendo iguais
À loucura de que te fazes,
Semelhantes à demência
Que desconheces.

Rastejas.

2008-12-28T22:43:00.000-08:00

Rastejas…
Observo-te.
Rojas o chão
Porque nele deixei,
Perdida, uma nota.
Decifras-lhe o significado.
E toda a semântica,
Em ti, se traduz em números.
Fico mais um pouco.
O tempo suficiente
Para te ver o brilho nos olhos.
As carícias que evocas
No papel.
Puras… Sentidas…
Guarda-la.
Sobe mais alto
Que a minha altura,
O sarcasmo que esse acto
Me provoca.
Atiro outra.
Tu apanha-la,
Vorazmente.
Mais uma…
Chove-te felicidade
Na expressão.
E outra...
Não te levantas.
Jamais te levantarás…
Porque o peso
Que trazes na mente
Jamais se comparará
À leveza de todo o
Meu corpo.
Cuspo-te mais uns cifrões…
Vens-te!

Perco-me em ti.

2008-12-15T21:22:00.000-08:00

Perco-me em ti.
Que estranha forma de perdição.
E digitando impressões
No trilho da tua presença,
Assinalo a minha marca.
Consomes-me.
Ouço a tua saliva
Dizendo que me deseja.
Sinto-te o tremor nas fibras
E consciencializo-me da tua ânsia.
O teu perfume
Segreda a tua vontade
De me agradar.
O meu olhar…
Um prado de sedução
Que te satisfaz.
Uma sensação de,
Inépcia à fuga.
Tu, gostas.
Perdemo-nos os dois…

2008-12-03T23:23:00.000-08:00

Pinto-me de escuridão.
Exturco-te a luz,
Semeando o terror
Nos solos que sovas.
Promovo miséria.
Exaltando com a verdade,
A desigualdade
Com que te tratas.
Fome!
Exiges…
Revogas…
Solicitas…
Reconsideras…
Inquietas a terra,
Esgravatando-a.
Uma esperança
Depositada no deparo
Incerto com uma raiz…
Enterras as tuas gadanhas.
Cravas as tuas unhas
Sem que saibas o vazio
Onde procuras e,
A cegueira onde te arruínas.
Anseias…
Suspiras…
Nada há em redor de ti
Senão um voraz orgulho.
Fraquejas pelos poros,
Destilando misericórdia.
Sei-te o sentimento.
Cheiro-o.
Ouço-o.
Vejo-o.
Toco-lhe…
Saboreio-o, por fim.
Deleitando-me
Com as tuas súplicas.
Estás faminta.
Mendigas…
Dou-te pão.
Não apenas para que mates a fome…
Mas para que te lembres
Para o resto de todo o teu
Sempre que
Um dia, a humildade te salvou...

Pedro Rodrigues, 4-12-2008

Subo o piano.

2008-12-01T21:25:00.000-08:00

Subo o piano
E, tocando cada tecla,
Rasgo de desejo
A tua pele.
O sangue cai,
De um vermelho
Claro…
De um encarnado escuro…
Escorre-te pelo
Corpo duro…
Coberto de sedução…
Intimidas-me com o teu nariz.
Sinto-lhe o toque enquanto me beijas.
Detecto nos teus olhos
O quanto me desejas.
Mendigas-me.
A tua fome de carne
Torna-te fraca.
E a minha consciência
Quase teu dono.
Noites silenciosas de Outono,
Recintos da minha eloquência
Corporal. Intimidade que se divaga
Por todo teu físico infernal.
Mordo-te os mamilos,
Chicoteio cada retalho de teu pensamento
Repudiando-te… Ansiando-te…
Provo-te a seiva.
Lambendo-a das tuas curvas corpóreas.
Sei-te o sabor…
E tu…
Que sabes de mim?
Nada.
Apenas que a minha força
Te enfraquece
Ao mesmo tempo que te enlouquece
De um ódio de amar eterno
Como a origem do Universo.

Pedro Rodrigues, 2-12-2008.

Nós, os outros e a infelicidade.

2008-11-23T17:09:00.000-08:00

Hoje falo de algo íntimo, hoje exponho a vida, o estilo com que vivemos e, o modo como isso pode influenciar a nosso próprio caminho para a glória, o nosso adormecer na seda mais pura existente à face da terra, a nossa real consciência de que tudo o que fizemos tem um sentido de bondade e de sinceridade, enfim, a nossa derradeira e merecida, ou não, auto-realização.
Quem somos, pergunto-vos… De onde viemos, interrogo-vos… Conseguir-me-ão responder a uma questão tão simples como esta? A origem das vossas raízes… Decerto que não. Então porque tentam, continuamente, cruelmente ou, podendo até admitir que muitas vezes sem aparente consciência maliciosa, atribuir um sentido aos actos alheios?
Sim… É verdade, em determinados momentos das nossas vidas, uma questão tão pertinente, filosófica e legítima como a que concerne à ânsia de saber as nossas verídicas origens parece (mesmo sendo de difícil, ou de quase impossível resposta pois impossíveis não existem na realidade mas, antes capacidades ou incapacidades, de violar a ética comum) conseguir ser de bem mais acessível resolução do que a razão que nos leva a julgar os actos de quem nos está tão próximo… De quem também partilha a mesma ânsia de saber, no que a sua existência diz respeito, de quem partilha as mesmas dores (apesar de terem modos de expressão dissemelhantes) ou, de quem conhece as mesmas alegrias (destoando-se apenas nas suas formas) e é meramente julgado pela diferente postura que adopta, quando dá fugacidade, talvez, àquele que parece ser um hipócrita modelo padrão daquilo que deve ser a conduta comum humana…
Nós não somos ninguém. À margem disso podemos ser tudo aquilo que quisermos, porque usufruímos de uma liberdade igual à de todos os outros seres vivos. Se é verdade, que pensamos e, se é exacto que tenhamos um indício de racionalidade bem mais superior do que qualquer outra criatura pertencente a uma diferente espécie, também é de fácil apreciação que comecemos a agir de acordo com esses mesmos vestígios de supremacia. Sim, supremacia! Com todo o gosto, supremacia… Com toda a vaidade, supremacia… Com todo o prazer, supremacia… Não esqueçam, porém, que alguém que está num nível superior a outrem acarreta responsabilidades. Podemos, absolutamente, referir, com todo o orgulho, que somos a espécie superior, contudo, o que não podemos fazer é tornar esse saber em algo que só uma minoria pode ter acesso. Como líderes de espécies, temos o dever de ensinar às demais qual o melhor caminho para a paz, para a estabilidade e para a harmonia, que tanta falta fazem ao ecossistema terrestre.
E se todos nós temos uma missão, a de ensinar a chave para o sucesso… O como, de termos chegado a um patamar tão elevado de superioridade, não pode haver um porquê de criticarmos quem age de modo diferente, mas antes deverá ser criado um… - Vê! Um: - Repara! Um: - Olha para mim e aprende comigo como é bom propagar o bem e poder ser, legitimamente, um ser superior…
O que vamos vendo é bem discrepante, e eu, sei-o… Os que são superiores cegam com o poder, e os que não o são, em vez de se prestarem a aprender, sendo humildes e contribuindo para o avanço da civilização, tendem a cobiçar e a tornar, lógica, desta forma, a cegueira de autoridade dos seres superiores, que em vez de se predisporem a ensinar vão-se limitando a pensar que vivem, balbuciando-se com aquilo que passam a perspectivar como sendo o melhor modo de coabitar, mas que não é mais do que uma simples, estranha e lenta forma de morte intelectual e espiritual.
Não creio, ou melhor, evito influenciar a opinião alheia sobre assuntos metafísicos, todavia, duvido que alguma pessoa, aquando a hora da despedida deste mundo se anuncie, quando retroceda na sua vida, aproveitando o que as últimas lufadas de memória ainda lhe conceda, conviva bem com os actos desumanos que tenha cometido… Ao trocar, por exemplo, uma oportunidade de ouro, como é a de poder ensinar alguém a ascender ao mesmo nível de intelectualização, por um ou mais momentos de egocentrismo evidenciado pela exaltação do seu poder.
Julgar, por vezes, ou melhor, na maior parte das vezes, pode parecer o caminho mais claro quando não possuímos factos nem argumentos, contudo, é um dos mais sombrios cursos que podemos percorrer para atingir de forma negativa e vil, o sujeito figurativo desse julgamento. A não esquecer, igualmente, que o tempo não congela, e por isso, também os que deduzem poderão a qualquer momento das suas vazias e impetuosas vidas, serem alvos de calúnias que os levem não só a cair no fundo do poço, como também a aderirem-se a ele como qualquer pedaço de metal se agarra a um íman, tornando-se bastante complicado haver lugar para uma possível separação (no caso do metal que se agarra ao íman), ou salvação (num caso mais grotesco, quando o ser humano se deixa de acreditar de si próprio).
Não pensemos nos outros portanto, esse é o meu conselho. E se pensarmos que seja para os auxiliar, caso eles necessitem ou, simplesmente, desfrutar da sua amável (como deverá ser sempre) companhia. E se errarmos, pois claro… Que nenhum de nós está livre de cair na desgraça… Que tenhamos a humildade suficiente para nos erguermos e recomeçarmos a nossa crença no bem novamente… E que nunca… Mas nunca… Tenhamos o desprazer de vir a presenciar em títulos de outros textos, uma vergonha global, ali, estampada em papel, que nos diga, embaraçosamente: Nós, os outros e a infelicidade.

Compreender, é o mais difícil do actos a ter, justamente porque é o mais fácil de aplicar… (Pedro Rodrigues, 17-10-2008).

Editado a 9 de Dezembro de 2007.

Tocam os teus seios no meu peito

2008-11-14T19:33:00.000-08:00

Tocam os teus seios no meu peito
Suaves... Córneos... Privados...
Saciando a sua míngua
A cada passagem da minha língua.
Esguios, sedutores, ousados...
Fogem e aventuram-se
Nos meus beijos apaixonados...
Os mesmos que, de tão molhados,
Te aceleram... Ouço-te o coração.
Sinto-o, a cada sorvo
roubado em teu pescoço...
Assim como te sei a respiração,
Comunicando tua postura submissa.
Caíste no fundo de um poço,
E toda a resistência em ti se foi
Porque as forças já te desocuparam...
E tu sabia-lo, assim
que as nossas bocas se cruzaram.
E tudo o que em ti ainda dói
Foi porque minhas mãos ainda não lá chegaram...
E elas descem... Fortes... Gulosas...
Sabidas...
Segurando tuas nádegas robustas,
Assegurando que se mantém erguidas.
Desvendo o mapa da tua fisiologia
Tocando-te com meus dedos...
Esqueces-te de todos os medos,
E deixas que a harmonia nos envolva
Num oceano de sedução.
Bruscamente te inverto e...
Aturdida, no meio de toda esta perdição,
Eu pussuo-te... A cada acto de
Penetração...
O desejo evapora-se pelos teus poros
Lentamente...
Os sons... Anunciam a carne
consumida pelo prazer.
E em êxtase, onde o corpo se perde
Da mente
Tu deixas-te de entender...
E perdida de tudo o que soubeste ser,
Conheces-te, finalmente.
E olhas em meus olhos aliviada
Porque sabes, afinal, que eu te observei
Nua, selvagem, autêntica...
E toleras... E respeitas...
Por saberes que esse acto obsceno
De eu te querer conhecer intimamente
Fez com que te conhecesses
verdadeiramente a ti própria...

Adoro o meu Portugal tradicionalista.

2008-11-12T15:47:00.000-08:00

Adoro a minha nação... Um país de costumes, onde as tradições não são só mantidas como são passadas às gerações vindouras... Um país onde se estimam as diferenças, de onde emanam expressões grunhidas de todo um povo, onde se crê naquilo em que não se vê em primeira pessoa...

Um país onde coabita a figura tipicamente portuguesa, apresentada pela pessoa de Manuel Alcagoita, aquele português simpático, de bigode quase a cobrir a boca, que despeja para o chão sublime da nossa terra, "escarretas", catarro e, outros tipos de alojo de sobra orgânica. Um país onde um simples peido se transforma na mais bela das piadas... Tamanha é a risada que provoca que até as hienas se acanhariam de suas risotas aquando ao lado dos portugueses... Qual "American Pie" no inicio da sua saga... Qual "Doidos por Mary", ou "Rambo´s"... Quando se peida um português riem logo dois ou três!

Sim... O meu povo é feliz... E humilde... Tão humilde que até uma simples "caralhada" lhes despoleta uma simples "carcachadinha" (risadinha) ou uma verdadeira barrigada de rir... Adoro viver num país onde Fernandos Rochas teriam, se quisessem, lugar garantido como presidentes da república ou, Castelos Brancos poderiam tornar-se verdadeiros embaixadores nacionais... Quais Figos, Fernandos Coutos, Rosas Motas ou Eusébios...

Adoro a minha gente... Os putos lá na escola, que começam cedo a mostrar que somos um povo grandioso... Quando, por exemplo, o professor pergunta algo ao Tonecas lá do sítio e ele respinga haveres sem nexo... É a risota total, o Tonecas é idolatrado até ao fim da sua estadia no estabelecimento de ensino, pelo resto da malta estudantil e, recompensado com uma fantástica posição de calceteiro ou talhante, até ao fim dos seus dias...

A malta mais velha... Essa tem mais tino, que é como quem diz, mais juízo... Esses sabem como se divertir, como quem se diverte a sério... Qual cultura inglesa, com o seu humor negro que a bem caracteriza... Qual cultura brasileira, do sorriso e alegria natural... Qual cultura asiática, de origem humilde e facilmente risonha... Um simples: - Sai da frente ó ranhoso que eu não consigo ver a bola! É o que basta para transformar um modesto estabelecimento como um café, num gigantesco espaço de zombaria... Para os mais cépticos, que também os há, na nossa amada cultura, para esses também há pagode... Umas vezes esperam mais, noutras esperam menos... Mas acaba sempre por sair um: - Este ministro é um gatuno! É um ladrão! Que faz com que eles esbocem uma leve mas real gargalhada...

Ai... Ai... Como é culta a minha gente... Como é generosa e afável... Inteligente e humilde... São contributos como estes que me fazem acreditar no sucesso de amanhã, para a minha nação... São qualidades como estas, presentes no seio deste meu querido povo, que me fazem babar ao dizer: - Adoro o meu Portugal tradicionalista...