O sítio onde eu moro.

Porque não escrevo.

Escrever hoje, agora mesmo, é ler com a alma a razão que me inconsciencializa os dias.

É a morte no meu corpo e o vazio puro nos meus dias.

Não. Eu não quero acordar na realidade. Não nesta.

Não escrevo.

Para não sentir.

Para não pensar.

Para não viver.

Porque a vida não se escreve só com poemas de amor.

Céus... E como o ar é mais leve com esses poemas.

Porque não escrevo, só Deus sabe.

Esse Deus que sabe sempre mais do que eu. Do que nós.

Só ele sabe se voltarei um dia a escrever.

Não sei quando acontecerá.

Só sei que hoje não escrevo.