CALEM-SE OU TORNEM-SE MELHORES.

Tinha decidido fazer uma pausa. Mas, aqui entre nós, foi uma péssima ideia. Geralmente passa-se muito pouco entre as pausas. O que há a relatar de si é quase sempre pálido e repetitivo.

Por isso, e mesmo que aquilo que escreva hoje possa dizer muito pouco ou até mesmo nada, aqui fica o meu pedaço de matéria inquinada por um vazio monstruoso. Pois entre escolher não dizer nada ou dissertar acerca de qualquer coisa, mesmo que essa coisa não valha de muito ou, o tempo me açoite de quando em vez para me relembrar que não abunda, eu prefiro seguir a segunda opção. Nem que seja apenas para me lembrar que ainda estou vivo. Um simples facto, convenhamos, mas que se torna, por si só, suficiente para acrescentar algum tino às palavras insípidas que escreva ou, para ceder algum valor à moral de uma história que nunca existiu.

ACHO QUE AQUILO DE QUE O MUNDO MAIS CARECE É, DECIDIDAMENTE, DE FALTA DE COMPREENSÃO. E A COMPREENSÃO NÃO É DAQUELAS COISAS QUE SE PODEM COMPRAR FACILMENTE NUMA OU NOUTRA LOJA DE ESQUINA E QUE FICA TODOS OS ANOS MAIS BARATA DEPOIS DO NATAL. A COMPREENSÃO RESIDE NESTE RIO IMENSO QUE SOMOS NÓS PRÓPRIOS. E SÓ USANDO UM BARCO PEQUENINO A QUE OS MORTAIS CHAMAM TIMIDAMENTE DE CORAÇÃO, ELA PODE SER ALCANÇADA.
POIS BEM, TENTEM ALCANÇAR ALGUMA. OLHEM PARA DENTRO DE VÓS (SE FOREM HOMENS OLHEM COMO SE ESTIVESSEM A EXAMINAR O DECOTE DE UMA TIPA QUALQUER CUJAS MAMAS ARQUITECTASSEM UMA VONTADE ENORME DE SALTAR PARA FORA DO SOUTIEN PARA VOS CUMPRIMENTAR COM UM DOCE OLÁ; SE FOREM MULHERES, EXAMINEM-SE COMO O FAZEM QUANDO O TIPO QUE VOCÊS PENSAM SER PERFEITO [COISA QUE DIFICILMENTE EXISTE], VOS PROMETE A CHAMA INTENSA DA PAIXÃO PARA A VIDA INTEIRA.)
MAS, BRINCADEIRAS À PARTE, FAÇAM ISSO. EXAMINEM-SE. TENTEM ENCONTRAR DENTRO DE VÓS PRÓPRIOS ESSA COMPREENSÃO DE QUE VOS FALO. É QUE TOU CADA VEZ MAIS FARTO DE LEVAR COM AS VOSSAS MERDAS...

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É estranho estar cá dentro. Neste lugar, que sou eu, aprisionado sistematicamente a uma dimensão algures situada entre a evasão e a realidade. E ser, por consequência dessa incapacidade de resposta, um vulto paralisado. Uma matéria organicamente desenvolvida para não ser nada.

A paz pode ter os seus limites. Já pensaram nisso?... Ser pacífico numa realidade que não o é pode fazer de nós animais raros mas, e ao mesmo tempo, torna-nos indivíduos incapazes de tomar uma posição. Criaturas dotadas de uma sensibilidade estúpida. Munidas de um grau de intelectualidade elevado, mas inútil.

Se aqueles que não são como nós [quando digo aqueles refiro-me à maioria que cede aos caprichos mundanos de fazer tudo o que bem lhe apetece sem que tal intento reproduza acidentes drásticos nos carris da sua consciência], por nos serem dissemelhantes, nos são capazes de reconhecer a distinção e até de aplaudi-la, jamais serão capazes [porque não vêem nela, quiçá, progresso social algum] de transfigurá-la para as suas próprias vidas, de que nos serve então sermos diferentes [pacíficos], ou melhor, reconhecidamente diferentes [pacíficos]?...

Pois bem, é dessa incompreensão que tenho padecido nestes últimos dias. Mentiria se não vos dissesse que tentei resolver facilmente a coisa. Ainda ontem, por exemplo, arquitectei a hipótese de me deslocar à farmácia mais próxima, na ânsia de encontrar um daqueles medicamentos milagrosos que curam tudo. Todavia, o alto índice de culpabilidade que a sociedade me foi cravando silenciosamente na consciência ao longo dos anos [uma arte de nos tornar máquinas capazes de racionalizar todas as possibilidades] acabou por me paralisar uma vez mais, condenando-me a um estranho e profundo medo de reacção. Por outras palavras, tive receio de arriscar. Podia dar efectivamente certo, como podia não dar. E era um 50/50 mentiroso, já que escondia ainda outras possibilidades na cartola. Se resultasse, e eu conseguisse de facto encontrar resposta para a minha dúvida poderia ficar esclarecido mas existiria sempre a possibilidade de desenvolver algum tipo de efeito secundário. Daí talvez o medo. Esta coisa às vezes tão confusa de entender, mas que foi crucial para que eu não tivesse arriscado a ingerir o dito composto químico. Por outro lado, que existem sempre outros lados [é a tal máquina de guerra que vos falei à pouco a funcionar novamente], se não resultasse, para além de manter a dúvida na mesma perspectiva, ou seja, em algo essencialmente impossível de explicar, de corroer ainda mais a minha carteira com novo desfalque financeiro e de continuar a por em causa a integridade do meu organismo global [digo global porque ele é corpo e mente] com possíveis aparecimentos de efeitos secundários, ficaria duplamente frustrado. Primeiro porque não teria conseguido resolver a dúvida que me salteava a mente; Segundo, porque teria de me reconhecer enquanto um ser completamente bucólico, perfeitamente tolo, vá, capaz de acreditar no mais pequeno disparate que lhe aparece diante dos sentidos, se tal implicar a cura para qualquer coisa que o perturbe incessantemente no imediato e curto espaço que é a sua vida…

É verdade caros e fiéis amigos. Ser pacífico poder ser um acto mais estranho do que parece. A paz pode ser mais estranha do que parece. Sobretudo porque não vivemos num mundo construído à sua imagem mas num outro, recheado de bolas de Berlim fora de prazo. É aí que ser pacífico se pode tornar também e, de certa forma, um tanto ao quanto doloroso. Objectivamente em momentos onde um ser pacífico se veja obrigado a consumir alguns desses bolos para poder manter o seu organismo funcional, que é como quem diz, para poder sentir-se parte incluída de um sistema maioritariamente assumido. É claro que incorre sempre no risco de padecer de diarreia, pois os bolos fora de prazo podem albergar potentíssimas bactérias, invisíveis aos olhos humanos, mas que na sua consistência, se apresentam às tripas como verdadeiros demónios.

E o que fazer em momentos como esses, deverão estar vocês a questionar? Por vezes a única solução é mesmo retornar às nossas origens, descortinando o bicho primitivo que existe em cada um de nós, e deixar que toda a matéria inquinada flua pelas bordas dos nossos cús a fora, como um rio que luta heroicamente para correr entre os leitos mais íngremes do planeta. Sim caros amigos, é reflectir para se chegar ao consenso de que se errou, e voltar humildemente a ser-se quem se era.

Descansa em paz amigo.

Sexta-feira, dia 18 de Junho de 2010. Mais do que um magno escritor morre um dos mais lúcidos filósofos portugueses de sempre.

Há coisas que não se devem escrever por poderem correr o risco de ficarem incompletas, por isso, não falarei do Homem que foi Saramago. Por isso, não falarei do exemplo que ele foi para os abençoados que quiseram entender o significado real das palavras que lhe nasceram da mente. Por isso, e, da minha grata ignorância, só posso aqui deixar uma mensagem: - Que descanse em paz no Universo infinito do nada...

Arde um beijo.

Arde um beijo. Os labirintos das nossas línguas são o fogo. E as bocas, o único oxigénio que controla o que resta de consciente nesse gesto. E Arde… Arde… Arde.

[Existem incêndios que jamais haveriam de se extinguir…] Os nossos corpos respondem, e, por entre os resquícios de mais um dia penosamente igual aos outros, o perigo interrompido desse acto socialmente proibido, desnuda-nos as almas e torna-nos mais humanos.

Reflexo.

Não consigo evitar. É mais forte que todos os meus sentidos lutando com bravura contra a maré da realidade. Fazes-me cócegas no coração. Daquelas que me perturbam veemente a coordenação motora, fazendo-me assemelhar à palavra mais próxima que existe do sinónimo totó, e que eu não me lembro agora qual seja. Sim, porque eu só penso em ti. Nas mamas tímidas que trazes por baixo da tua blusa bordeou. Na estética peculiar da tua boca. No jeito ordinário do teu olhar. Na fragilidade que escondes por trás da tua aparente simpatia.

Não consigo evitar. É como que um eco eterno de ruídos entrando por mim a dentro, embutindo sedutoras perguntas na minha consciência, sobre quem és, sobre todo aquele mistério que usas para te esconderes de ti própria. Para te esconderes de mim também. Gosto disso. Sei que também gostas, e desse jogo vive aquilo que ambos teimamos em negar.

Eu e tu. Os dois. Somos o reflexo putrefacto que perturba os eixos da sociedade. Não respondas, poupa-te em palavras. Saberei, entre o teu silêncio, que o admitirás dando vida a uma pré-construção mental de uma não resposta: «é verdade». Já o consigo ouvir… Vives do prazer que isso te causa nas vísceras, assim como eu vivo. Somos o reflexo um do outro. Brinquemos pois então ao jogo manifestamente necessário para que as nossas almas continuem funcionais. Tudo o resto é superficial. Tudo o resto é matéria que corrói o sentimento. Tudo o resto é convencional demais para que consigamos admitir o que sentimos um pelo outro. Tudo o resto é o fim, aquele de que as pessoas com medo se munem quando não conseguem dizer mais nada sobre a fracção de tempo que passará um dia por elas sem nunca mais voltar…

Carrossel.

Num dia onde abelhas
Namoriscavam por
Cima do néctar
De malmequeres
E borboletas sacudiam
O vento com as asas,
Andorinhas fingiam
Que comiam
Para não verem
Suas pequenas
Carcaças roubadas.

Os pardais olhavam,
Num dia onde o sol
Reflectia nas teias
De aranha
Um sinal de emboscada.
E grilos anunciavam com
Música, o presságio
De uma morte esperada.

Os gatos olhavam serenos
em cima de um muro.
Os cães permaneciam agitados
Por baixo.
Nas ervas, o som do arrasto
De uma serpente.

O rato comia
Cereais desprevenido.
Não a ouviu,
Não a cheirou
E, quase certamente
Que não a sentiu.

Tssssss...

Com o abalo
As andorinhas fugiram,
Levando consigo um bando
De pardais enganados.
Enquanto abelhas
Se divorciavam das flores
E, Milhares de borboletas
Rumavam assustadas
Sem saberem,
Para um outro vazio.

E o sol
Continuou a queimar teias,
Intensificando a sua presença
Com o emudecimento dos grilos.

Os cães sumiam ao longe,
Os gatos volviam aos
Seus destinos solitários.

E tudo voltou ao normal
Quando a volta do
Carrossel foi cumprida…